La Hogera

Y-sis

2007-05-16T04:43:00.000-07:00

Justo al empezar a leer esto, poner a sonar la canción Ghost man On Third, the Taking Back Sunday. Luego, intentar leerlo sin prisa, para que el final coincida con el minut 2:57 de la canción.

Volvía en búho, por la Gran Vía, tranquilo, mientras los cascos zumbaban escudándole del resto del mundo, borrando las endebles palabras de un Wittgenstein que a duras penas se sostenían tras el escaso estudio. Ahí, sólo en el autobús abarrotado de niñas borrachas que bailaban los gritos desafinados que pretendían ser el estribillo de alguna canción y de jóvenes de mirada seria, pensaba en la primera vez que la vio. No hacía ni dos semanas, pero el mundo había cambiado mucho desde entonces. A veces el destino guarda regalos que esconde demasiado bien, imposibles de ver venir, mágicos en su sorpresa. Todo había tenido la facilidad de lo evidente, aunque fingió no verlo así para evitar gafar su suerte. Y lo que tres días antes no hubiera podido sospechar era que estaría haciendo el amor con una mujer que le susurraría al oído las dos palabras más peligrosas del checo “miluju tè”.
¿Cómo se recupera la inocencia? ¿Cómo se recupera la confianza? En el momento parece fácil dejarse llevar por esos perfectos ojos oro que reflejan la luna y miran con la sincera calma de la verdad. Pero ya le había pasado antes, y abrazar desnudo a alguien y respirar su pelo, significa demasiado, es algo que hay que regalar con cierto cuidado.
La herencia del pasado es una pesada incertidumbre de “¿y si tal?”, “¿y si cual?”… “y-sis” los llamaba él. Demasiados y-sis como para gozar tranquilo del cansancio del éxtasis en la mirada de un ángel, cuando solo vale respirar en blanco.
Normalmente a la vida le parecía divertido ser un péndulo barato, y ahora le tocaba la parte buena, aunque en este caso la fecha de caducidad venía impresa con claridad y el destino, maquiavélico como él solo, la había fijado donde la vez anterior. “¿Y si los finales de verano van a ser siempre tristes?” Más y-sis.
Fingiendo conocer cómo funciona el mundo (delirios de filósofo), se había prometido no volver a permitir y-sis, actuar y recibir sin más, y que el fluir repartiera los palos y premios que estimara. Siempre había creído que no iba con su personalidad dejar pasar las oportunidades por falta de confianza en sí mismo, igual que el funcionario de correos cree que en el fondo de su ser vive un aventurero implacable.
Pero esta vez lo había puesto en práctica, cayendo y confiando que la brisa que le hacía sonreir fuese todo lo que iba a sentir, y que el golpe contra el suelo era una fábula que contaban los que querían el monopolio de la sensación.
Había disparado al piloto y le rogaba a ella que cogiera los mandos para volar su vida a su antojo, ahí estaba él para que ella le usara, roto y magullado aún. Un órdago a ciegas a un juego del que no sabía las reglas, un pequeño acto de fe de un ateo confeso.
Recuperar la inocencia y volver a decir un “te quiero” limpio era mucho, pero se habían acabado los y-sis de momento. Ahora tocaba fluir.

Mentiras

2007-02-21T01:25:00.001-08:00

Tenía la mirada muerta, enfocada en algún punto vacío en el espacio entre él y las sillas del andén de enfrente. Los plateados y ruidosos trenes pasaban uno tras otro sin que se molestara en cogerlos. Venían, dejaban su carga de vidas, engullían otras y partían con algún “destino” remoto. No podía dejar de parecerle que eran seres vivos que respiraban personas; llegaban a una estación expiraban, aspiraban y a seguir corriendo sin más. Como tanta gente…
Pero él se mantenía al margen de ese ciclo. Sentado, sereno, serio, a veces seguía con la mirada a alguna persona que deambulaba cabizbaja, con los ojos apuntando al suelo por el andén, ensimismada en alguna cosa sin la mayor relevancia y eventualmente espiando por el largo y sombrío túnel a la espera de que su tren le llevara a lejos de allí. Mucha gente, cuando notaba su mirada, especialmente las mujeres, hacía algo para parecer ocupada. Ellas solían buscar algún objeto ficticio en el bolso, algo que fingían necesitar repentinamente para aliviar la tensión que crea una mirada desconocida. Ellos se movían, miraban, buscaban un periódico. Pero nadie venía a hablar con él.
En todo este tiempo no podía evitar pensar qué pasaría si empujara a alguno de ellos a las vías cuando el tren estuviera irremediablemente cerca. Las consecuencias legales no le preocupaban, suponía que le cogerían más pronto que tarde, que habría un juicio y que acabaría en alguna dura, fría y lejana cárcel o sanatorio mental. Eso le daba igual.
Sobre todo, le gustaría saber qué sería lo primero que haría cualquiera de las victimas si supiera lo que le iba a pasar. A quién llamaría primero, cual sería su primera reacción, de qué se arrepentiría o si se avergonzaría de haber perdido el tiempo pensando en estupideces y postergando eso que llevaba tiempo deseando intentar. Él, por su parte, lo tenía muy claro. Si tuviera que elegir un último pensamiento sería para Ella, daba igual que nunca lo llegara a saber, mejor, porque no lo merecía; o al menos eso decían todos; pero sería para Ella, porque es todo lo que quería querer y todo lo que le mataba.
Había una serie de televisión que solía ver que se afanaba en repetir que la gente miente, una y otra vez, para que quedara bien claro. Él no estaba del todo de acuerdo. Sí, la gente miente, pero la gente se miente a sí misma mucho más de lo que miente a los demás, o, más bien, si mienten a los demás es el resultado de que se mientan a sí mismos como lo hacen. Por eso se meten en tantos problemas. Él era sincero consigo mismo. Sabía por qué hacía las cosas que hacía y sabía que quería.
Él se dio cuenta de eso una tarde, fría e indiferente, que había quedado con una amiga para hacer fotos a la puesta de Sol, que ocurrió dos horas después de que despertara aquel día de febrero. La amiga le preguntó qué había pretendido al ir a ver de nuevo a su ex-novia y él le respondió “Que me pidiera perdón, que me dijese que había sido una tonta y que haría todo lo que yo quisiera a partir de ahora si volvía con ella porque se había dado cuenta de que yo era el hombre de su vida” y ella se rió y le dijo que qué cosas tenía, aunque ella se había pasado, y pasaría aún varios fines de semana llorando lágrimas borrachas por un chico al que había superado pero aún seguía encontrándose “casualmente” cada fin de semana. A él no le gustaba llamar “casualidad” a encontrarse a alguien después de ir a un sitio donde sabes con certeza que estará, sobre todo si le has llamado para asegurarte, pero las personas se engañan tanto…
La gente sólo reordena sus prioridades cuando ve que es la última oportunidad, y a veces ni eso. Se engañan tanto que casi resulta desconcertante, porque adoran sus mentiras cuidadosamente construidas y lucharán porque nadie se las derribe con las abrumadoras pruebas de la evidencia.
Por eso no empujaba a la gente a las vías, porque no podía oír lo que pensarían, porque no sabría si habría conseguido liberar a una sola persona de sus engaños un solo momento o no.

Espejos en el techo

2006-09-29T13:14:00.000-07:00

Los ecos de un pasado que no podía olvidar seguían resonando aún en su cabeza. Le dolía, pero, como alimentado por un impulso morboso, no impedía a esos pensamientos fluir con libertad. Alguna vez incluso los llamaba él y con una sonrisa en el espíritu se preguntaba si eso era signo de superación o de recaída.
Ahora era mucho más tranquilo y observador, y jamás olvidaba tener una palabra amable con la gente, como si la herida hubiera dejado salir veneno con la sangre, como si el dolor le hubiera purificado en parte.
Entonces… ¿asumido o no? De nuevo la sonrisa. ¿Es que acaso importaba lo más mínimo? La vida iba a seguir y con el tiempo el recuerdo sólo le haría sonreír, por fin sin dolor, por fin de verdad.
La melodía tenía que ser un signo… convertir el dolor en posibilidades fue una buena idea. No se trata de ver el vaso medio lleno, ni medio vacío, sino de cogerlo, bebérselo y aprovecharlo para seguir derecho.
Notaba como algo se rehacía suavemente, mejorando lo que estaba mal ya antes de estropearse y sabía que aunque ahora estaba vacío era sólo a partir de este momento cuando podría llenarse de nuevo.

Las cuatro y media de la noche… La noche siempre le había inducido a este tipo de pensamientos. La soledad del que no duerme y sólo puede entretenerse en decorar la tenue oscuridad del techo con los caminos por los que le lleven sus pensamientos solía conducirle inevitablemente, antes o después, a pensar sobre su vida.
Esta vez había sido agradable dejarse llevar por las oscuridades de sí mismo. Otros días le sentaba peor… Una sonrisa sincera le asomo la mejilla mientras se tapaba con la manta intentando de nuevo dormirse.

El Nido de los Cuervos

2006-09-26T10:57:00.000-07:00

- ¡Esa basura no vale para una puta mierda! ¡Ve y búscame algo que pueda funcionar! – dijo Anderson, dejando escapar pequeñas gotas de saliva según gritaba, al son del baile de sus generosas mejillas, hacia su ayudante a la vez que le deslumbraba con el brillo de su sudorosa frente que acababa sospechosamente cerca de la coronilla.
Syme se llevó discretamente la mano al exterior del ojo izquierdo confiando en que el humo no permitiera a su jefe ver que estaba secando los signos de su tristeza. Dos semanas de trabajo, horas extras sin pagar y sentirse como una maldita basura abandonada por Dios y ni siquiera una buena palabra. Le hubiera bastado con un tono de voz que simulase tolerancia. Pero no, nada de eso. Todo lo que había conseguido es aspirar el denso olor a puro que desprendían las cortinas del despacho más importante del buffete, unos cuantos gritos y algunas motas de saliva en el borde de la mano.
Tras cuatro meses en la firma y aún se mareaba cada vez que entraba a ese despacho, cada vez que le veía.
Lo superaría, ¿no? Al fin y al cabo, él era el mejor de su promoción y hacía siempre lo que le mandaban, no podían tratarle como a un despertador toda su vida, haciendo el trabajo sucio y odioso y sin que nadie se lo agradeciera… antes o después se darían cuenta de que le habían tratado muy mal y… o sea, bueno, ya había mencionado al de la limpieza que sacrificó su relación sentimental de tres años por este trabajo, sólo era cuestión de tiempo que se dieran cuenta de ese y todos los esfuerzos que Syme hacía sin que se los pidieran ni los agradecieran y ese día él sería el héroe…
Además debían saber que lo que le pedían era imposible, que nadie podría defender esos casos sin basarse en medio tecnicismo al borde de la malinterpretación de algún sub-apartado de algo sin importancia. Debían saber que hacía todo lo humanamente posible…
Y aún así, si no hubiese tenido que ser aquello… si alguna vez tuviese la oportunidad de creer en lo que hacía… Pero no. Todos los casos que le asignaban se limitaban a un interminable trabajo de cotejamiento en libros cuyos ostentosos y lustrosos cantos dorados parecían reírse de uno… y para esa chusma… ¿De dónde se supone que debe sacar alguien la fe? ¿Cómo se sacan fuerzas para hacer creer que realmente quieres defender ante cualquiera a un maniaco, un asesino, un violador confeso o demás basura social? ¿Cómo ponerse de parte del malo y dedicarle semanas, dedicarle tu vida?
Parásitos.
Los parásitos no se defienden, se destruyen.
Y todo por unos dólares… ¿es que de verdad ganan tanto dinero? ¿Es que sólo importa eso? Él se prometió no venderse, defender los valores que le inspiraba la mujer de la balanza y la venda en los ojos, su antigua musa en las largas horas de estudio…
Basura.
Debería empujar a Anderson por la asquerosa ventana de su pretencioso despacho en uno de esos momentos en que se gira a contemplar las vistas de la ciudad desde el piso que el trabajo sucio ha comprado… Un piso magnífico con una vista deslumbrante por lo demás. Sí, tal vez vaya a ir ahora mismo y…
- ¿Syme?
Si, por fin le pasaba. Se había dado cuenta de sus esfuerzos y venia a disculp…
- Como se ha dedicado a perder el tiempo en la mierda de intento que ha hecho le queda tan sólo una semana. No se cómo demonios le pusieron tan bien en su universidad, debió de comprar la nota… ¡Dese prisa!
Sucia basura… Un día de estos…

Capítulo 2

2006-09-25T06:21:00.000-07:00

Por Dunya:

Una ráfaga de aire fresco golpeó ambos rostros, ruborizado uno, asustado el otro. No sabía por qué había tenido ese impulso, por qué había decidido librar a aquella muchacha desconocida de aquel engendro baboso y lascivo que en vano pretendía pronunciar algunas palabras. Se giró aún asiendo aquella muñeca extraña que sin saber por qué no quería soltar y miró a la muchacha a los ojos.-¡Ay! ¡Me haces daño, burro! ¡Suelta!Había dado un pequeño traspiés saliendo del bar, sorprendida por aquel salvador que como una ventolera había apartado el fétido aliento de aquel borracho de su respingona y graciosa nariz. Intentó sin conseguirlo abrir la mano que la sujetaba, y se dio por vencida al darse cuenta de su debilidad. Esteban la observaba con la cabeza inclinada hacia un lado, como quien no termina de entender lo que sus ojos escudriñan. La chica estaba mohína, sus gestos eran graciosos y ágiles y sus dedos que insistian para liberar la mano compañera apenas le molestaban, sólo sentía las uñas que de vez en cuando, sin intención, estaba seguro, se clavaban en su piel.-¿Estás bien?- le preguntó. Era lo menos estúpido que podía decirle después de lo que había hecho, pero algo tenía que decir.-¿No encuentras una pregunta más tonta?-le espetó. La timidez y el miedo que emanaba ante la puerta habían desaparecido al atravesarla, o al tropezar, o quizá nunca los tuvo.-¡Qué borde! Me pareció que aquel tipo te molestaba y quise hacerte el favor de librarte de él.-Pues muchas gracias. Ahora, si eres tan amable como dices, hazme también el favor de librarme de ti. Conozco la clase de tipo que eres. Vienes de héroe, me sacas de un apuro en el que por casualidad me has encontrado y, pensando que es una buena oportunidad para ligarte a una pava que no parece un mal partido, me preguntas mi nombre. Luego que si quiero tomar algo y luego que si quiero subir a tu sucia, desordenada y pestilente casa.Le dejó seco. Perplejo. Mudo. Qué rápido hablaba, era increíble. Sus finos labios se movían sin parar y su pálida cara adquiría una belleza peculiar al enfadarse. Con la mano que tenía libre no paró de gesticular ni un segundo durante la parrafada. Era cómica su manera de hablar, entonaba como si contara un cuento a un niño pequeño, o como si intentara que un estúpido le prestara atencíon, le entendiera gracias a las subidas y bajadas de tono.-¿Cómo te llamas?- No podía soltarla, no podía enfadarse con ella, no podía dejarla escapar. Tampoco quería follársela, no deseaba que desapareciera de su vista ni de su vida a la mañana siguiente.-No voy a decírtelo.-¿Vienes a tomar algo?- Había que insistir, no permitir que los segundos pasaran y que esa piel dejara de estar a su alcance.-Está bien. Pero sólo bebo Wisky, y ya llevo unas cuantas copas encima... Mi amiga anda dentro... espero que del baño sólo, y no también del váter. Vámonos, ya me llamará luego, si quiere... y es capaz.No quiso cuestionarse por qué le había dicho que sí, ni por qué le pareció que la noche adquiría un tinte brumoso, como el de un sueño agradable, en el que nos sumimos voluntariamente, a raíz de pensar en él la media hora anterior al sueño entre las sábanas. Soltó su muñeca cuando llevaban unos pasos encaminados calle arriba. Sintió que el aire que ahora rozaba su palma era áspero en comparación con lo que unos momentos antes habíase permitido tocar. Miró de reojo a la chica anónima que caminaba a su lado con gráciles movimientos. Jugaba con las baldosas de la acera, pisando sólo las del mismo color.

Capítulo 1

2006-08-15T17:37:00.000-07:00

He pensado que podríamos contar esta entre todos, yo hago el Capítulo uno y otro lo continúa, y nunca nadie dos veces consecutivas...
Ahí va el primero.

"Esteban dejó de mirar su dedo, que aún jugueteaba con el liquido que habia dejado el culo de su copa en la mesa, y levantó la cabeza para mirar al chico del centro de aquel frecuentado bar. No debía de tener más de diecisiete años, pero aún así las jovencitas de veinte le miraban. Su corona de pelo engominado, su pendiente hecho con un alfiler en la casa de algún "coleguilla" con el que luego fardó tanto al día siguiente, su ropa petada y hipnótica forma de bailar parece ser que les gustaba a ellas. Quizá ellas tenían 16 años y eran sus amigas, pero Esteban ya no estimaba bien entre las chicas de esa edad. Ahí estaba el maldito mocoso, cebado a "rulas" que había comprado a otro "coleguita" en el callejón de algún barrio del extrarradio, llevandose a las tías. Él, sin embargo, hacía meses que bajaba todos los fines de semana a ver si sucedía el milagro, y nada. Nunca ninguna chica se acercaba a pedirle fuego. Bueno, en verdad si, pero nunca acababan en el coche de él haciendo el amor y dejando los cristales empañados, quizá con la marca de una mano sobre el vaho, como Kate Winset en aquella pelicula sobre un barco...

¿Sería mala suerte? Lo cierto es que en su familia nunca tuvieron mucha suerte con las mujeres. Su abuelo Alfredo, el Salcedo más viejo que había conocido que recordara, ya que Cornelio murió poco despues de su nacimiento, ya le advirtió sobre el tema.

Los Salcedo no eran una familia conocida ni influyente, sólo los dueños de algunos pisos anónimos en algunas calles con nombres fáciles de olvidar por Madird. Cornelio fue el fundador de La Empresa, Tubos Salcedo. Dentro se fabricaban todo tipo de tubos, cañerías y elementos cilíndricos de metal según las exigencias del mercado. En su epitafio pidió que escribieran unos versos de Machado, pero el papel donde estaban apuntados se perdió en algún lugar de la fábrica y allí debe seguir criando polvo, ya amarillo. En su lugar, encontraron unas líneas enun cajón de su mesilla que decían:

Recuerdo perfectamente aquel noviebre de nevadas.
Vagaba vagamente mi mente entre el ser y el ente de Hamlet...

Y ahí se quedaban, no había entre los miles de tachones, re-escrituras, correcciones ni anotaciones al margen, ninguna indicación que aclarara el sentido o el orígen de las palabras, y decidieron ponerlas, aunque alguno se opuso, a falta de los versos de Machado.
Los Salcedo no prosperaron nunca, se mantenían a flote, sobreviviendo, cada vez más cerca del cero, prolongando y relentizando plazo a plazo, en constante agonía, la inevitable caida, pero de algún modo, nunca en numeros rojos. De algún modo, su fábrica siempre era absorbida por otro trust y se salvavan en el ultimo momento. La nave del Polígono Industrial Haya Alta (PIHA) estaba rodeada de un terreno seco y árido, como la historia de la familia. Entristecido más aún por la rutina dstinada a la familia, la vida del tubo. Levantarse, fabricar tubos, luchar, sobrevivir, tener un hijo, pasarle la fábrica y luego otra vez.

"La vida es como un tubo", solía decir su abuelo "al principio todo va genial y funcionas bien, pero después, con el uso y el trabajo te vas gastando, y acabas corroído y viejo, deseando que todo acabe". A Esteban entonces esto le parecía una tontería de abuelo, para él era fácil, era un tubo jóven, con su chocolate Ecco caliente entre las manos y unos churros algo grasientos y llenos de colesterol, que nada le importaba, en un plato cerca de ellos.

Sin embargo, las eternas tardes en la planta, solo esperando que el turno no acabara nunca para no llegar a casa, a luchar con la llave para abrir la cerradura estropeada y encontrar el piso solo, el salón callado y toda la inercia de una casa demasiado vacía, nunca desordenada, nunca arreglada, tan sólo como Esteban la dejara una y otra vez y nada más, le hicieron comprender que su abuelo, el hombre de la mirada cansada tras esas gafas, siempre sujetas de milagro al final de la nariz, quizá tenía algo más de razón de lo que pensaba.

El chico de la gomina, cubierto de un rocío de sudor, se acercó a la mugrienta barra y apoyó el codo sobre las gotas de liquido de culo de vaso que con tanto esmero Esteban había transformado en "Esteb", pidió tres Sex on the Beach, especialidad de la casa, y se sentó, tocando con su espalda la camisa de Esteban. El sudor de otro sobre su ropa era algo que no soportaba, y lo sacó de su ensimismamiento. Sobre todo, ese olor a gimnasio rancio y mal ventilado, con una suerte de vigoréxicos en maquinas de musculación, mayormente homosexuales del tipo ostentoso que luego ves en la sauna con algo bajo la toalla que desearías creer que no es una erección, ese olor a chicos de la ESO tras su clase de gimnasia, hormonados y aún descubriendo que sí se deben duchar todos los días, es lo que más molestaba a Esteban.
"De hoy no pasa" pensó, "necesito contacto, levantarme al lado de una mujer que me haya deseado, y a la que haya echo el amor". Cogió su copa, whisky White Label, como siempre, y se la bebió de un trago. Su estómago ardía y tenía ganas de vomitar por el intenso sabor de la cebada tostada en hornos tradicionales, pero no le importó, ahora que se habia decidido nada le podría parar. Al fín y al cabo, como decía su abuelo "la gente es como un tubo, por fuera paracen redondos y felices, pero por dentro están vaciós y deseando que llegues a llenarles". Sólo tenía que escoger a una, deslumbrarla y llevársela al catre, si el enano dopado de la corona de gomina lo conseguía, más aún él.
Una chica cerca de la puerta, demasiadas veces abierta para entrar y demasiado pocas para salir teniendo en cuenta el aforo máximo, estaba siendo acosada por una barba que apestaba a cerveza. Si se hubiera afeitado, tal vez se hubiera llegado a descubrir a un hombre que balbuceaba "Seass tú una chica C subp sigma, ¿no?, en un spacio euclídeo como ste b, b, barr...", pero nadie le oía dentro de esa barba. Además, ¿que hay peor que un físico borracho ligando sin afeitar? La chica, con una piel de un blanco homogéneo y una timidez en la mirada que enternecía el corazón miraba a la barba con el miedo de quien teme que le fueran a hacer algo si no mostrba atención, sin poder irse porque su amiga estaba aún en el baño, demasiado borracha para levantar la cabeza del vater. Esteban la cogió de la muñeca y la llevó fuera, sorprendiéndose de la docilidad de la chica y del tacto, suave y cálido de su piel, golpeando la puerta con el hombro, pensando que aún no sabía que demonios iba a decir primero."

Punto y seguido

2006-08-15T17:34:00.000-07:00

Un hombre abrió la puerta y entró dejando que se colaran algunas hojas tras de si al interior del bar. En esta época el barman nunca paraba de barrer cada mañana las rojizas hojas de los plátanos que llevaban todo el verano regalando su sombra a todo aquel que se escondía bajo ellas de los crueles rayos del sol. El hombre se sentó en la barra y murmuró, casi demasiado bajito, “Un 100 Pipers”.
Tenía los ojos perdidos en el pasado y apenas hubiera sabido decir si en el bar había una o veinte personas además del hombre de la barra que le estaba sirviendo su whisky. Al fin y al cabo… ¿a quien le importaba?
Murmuro algo que sonaba como “¿Merecía esto?” y dejó fluir el dorado y ardiente placebo hacia unas tripas que sabían que algo malo iba a pasarles.
El hombre sacó un papel del bolsillo y lo miró durante un rato mientras en su interior luchaban el odio, la rabia y el vacío. Crujiendo suavemente el papel se rasgó más o menos por la mitad. Hacía todos sus movimientos con una serenidad extraña, calmado como una bomba. Se guardó una mitad en el bolsillo y la otra la introdujo en el vaso vacío que tenía enfrente sin molestarse en evitar que se mojara o se arrugara. Dejó un billete pequeño y arrugado sobre la mesa y se fue. El hombre parecía ahora menos triste, más duro, pero menos vivo.
El barman lo recogió todo más tarde y sacó la mitad de una foto ahogada de uno de los vasos. Era la cara de una mujer, y se notaba que faltaba un trozo, otra persona.Pero estaba tan arrugada y mojada que ya no se podía saber si la mujer era guapa o no, si parecía simpática o una borde. Sólo era un recuerdo doloroso y deshecho que alguien quería ahogar. Lo tiró a la basura y siguió recogiendo.

Manifiesto

2006-08-15T17:21:00.000-07:00

¡Venid!, acercáos al fuego y tomad una taza de lo que queráis. Ningún lugar mejor que una buena hogera para contar historias. Quien quiera contar algo o participar de algún modo que me lo haga saber. Decid lo que queráis e inventad. Yo periódicamente os contaré mi estado de ánimo en alguna historia y otras veces será puramente ficción. Y ahora callad, la historia va a empezar...

Cuando queráis contar algo o ponera alguna historia propia o lo que sea, comentad el último post y yo lo publicaré poniendo lo primero quien me lo ha mandado (si quiere...)